Ah, uma boa notícia pra variar! Xô, nuvem negra!

Mais um dicionário está disponível online – e com puxadinho no UOL, que é pro pessoal daquele portal se matar ainda mais de vergonha quando cometer algum erro imperdoável.

O compadre Aulete está no endereço http://aulete.uol.com.br

E não se preocupem, que já, já tem link pro compadre no cantinho direito do caldeirão, sob o chapéu “isto é útil”.

… que uma alma tão bonita tenha estado em contato tão constante comigo e eu tenha aproveitado tão pouco dessa companhia tão adorável!

É, meu amigo… agora você está ao ladinho do Alvaro Moreyra e do Fernando Pessoa… desfrute dessa companhia!

Quando passar minha tristeza pela sua perda, prometo fazer alguma piadinha com sua insubordinação em morrer sem me pedir autorização. Por enquanto, eu ainda estou triste demais pra essas gracinhas… Hoje vou postar dois textos seus. Um poema e um conto. Amei os dois.

O poema. Só não sei quando foi escrito. Mas agora ele soa irônico…

FÉ

Deus! Ó, Deus! Sou eu…Este aqui, ó,

que acaba de perder o prumo

e veio tateando no escuro

cada palavra do caminho.

Sou este ser de pó, aquele amigo

do efeito lateral das sombras.

Não tenho nome, mas retiro

dos sons a minha substância homem.

Venho desdizer o que não disse:

que você não existia, e, se existisse,

não se importava comigo, o errante.

Este soneto acaba já, mas antes:

eu sei, você existe e, com certeza,

também ama comida japonesa.

O conto. Postado originalmente no blog Os mortos estão no living, homônimo do livro de contos e poemas que Miguel Marvilla lançou e que foi adotado nos vestibulares de 2007 a 2009 da Ufes.

Júlia D.: o banho

Já tinha perdido a escova de dentes e agora era o sabonete quem afluía neve sobre o corpo. A neve cheirava a algo assim como pitanga.

— Me dá um pedaço do teu sorriso?

Poderia. Não queria uma resposta sincera mesmo, queria?

— Deus criou o mundo… o mundo… o mundo…

O padre tinha uma voz tão bonita de sotaque castelhano…

— Doutor, eu queria ver Deus. Ia falar pra Ele das minhas visões. Sabe, sonhei com meu canário pardo, que morreu. Tinha uma esperança de liberdade apregoada em cada pena. Doutor, eu queria ser Deus!

O telefone. Se ao menos tivesse um, tocaria agora. Traria notícias?

— A esperança é sempre natal. Tão-somente haja, esperança é sempre fatal. Já ouviu falar de Cristo? Era um grande sujeito. Morreu de esperança.

— E o padre, doutor, é também um suicida?

Uma lágrima imitou o brilhar da lâmpada, descreveu um arco em torno da narina e trouxe-lhe um sabor de sal. Tudo doía. A mão, adormecida na torneira, esquecia-se de mover-se.

Um punhado de neve desabou de sobre o seio esquerdo.

Tinha todos os sintomas do belo. Não precisava de uma estrela nos cabelos. Não conseguia sequer precisar o momento exato de acionar a vida.

Ela, feto:

— Mamãe, é inadiável que se nasça? É mesmo preciso nascer, mamãe?

— Não sei. A solução apenas homologa a situação.

Outra lágrima tentou trafegar no mesmo sentido que a anterior, mas não chegou a completar a trajetória, por causa de um acidente qualquer da geografia do rosto. Havia uma taruíra no banheiro, porém esqueceu o grito antes mesmo que o forjasse. Era melhor não ter memória. Talvez fosse melhor nem existir.

Via pela janela um pedaço do céu, que era um pedaço do mundo. Toda ela era um pedaço da vida.

— Doutor, o padre…

— A vida…

— … não …

— … não …

— … é …

— … corresponde…

— … um louco!

— … à realidade.

— Doutor, eu quero saber de mim.

— É justo. Todas as crianças têm o dever da credulidade.

— Mas, crendo, adulteram o sentido primário da realidade: passam a ter desejos.

— Está bem. Resta-lhe uma saída: não creia em nada.

Black-out.

Black-out. Esperou a luz voltar e pensou em Deus criando o universo: era só apertar o interruptor.

Subitamente, percebeu que estava coberta de neve recendendo a pitanga e suicidou-se de frio.

Um toca-discos manchava o ar com uma valsa de Strauss.

Ninguém deu pela falta da morta. Então, ela se levantou e lavou toda neve do corpo.

Enquanto isso, foi vista pelo espelho, Deixou-se admirar. De fato, possuía belos seios, belos olhos, bela imaginação. Havia pouco de que se queixar, mas, agora, a vida lhe pesava nos ombros. Quanto tempo ainda de silêncio?

— Doutor, sou grávida por hierarquia. Porque minha mãe, minha avó, minha bisavó, todas as mulheres da minha família eram grávidas.

— A gravidez é um estado masculino de desprezo. Nascer, fazer nascer, são maneiras cômodas de não apresentar razões.

— Mas eu jamais quis ter este ser dentro da minha virgindade!

— Não tenha medo. Nem todas as mulheres geram Cristo. Algumas geram Marx. Quer me fazer crer que o orgasmo não substitui essa frustrada tentativa de não-existir? Então, ancore-se, pare de voar.

Estava nua. Como não se sentir mulher?

— Mamãe, é mesmo irremediável nascer?

Miguel Marvilla de Oliveira

Engraçado o que acontece comigo, seja com o meu lado bruxa ou com meu eu verdadeiro. Sempre me dei bem na Internet. Por aqui conheci gente legal, inteligente e agradável. Um dos que eu conheci neste mafuá digital de conhecimento e besteira mais tarde veio a se tornar meu marido, o Fernando. E, dentre as várias outras pessoas reais que conheci aqui neste campo virtual, o Miguel foi estranhamente especial. Passou feito um rojão, e me marcou de forma agridoce.

Tomei conhecimento dele exatamente no dia 29 de julho, quando ele comentou este post. Já chegou descendo o sarrafo, mas pegou o espírito destas bandas: uma vez que o estrago já tá feito e não vai ser um comentário de blog que vai consertar um texto ruim lá na sua origem, então que se leve tudo na base da brincadeira. Até mesmo o fato de eu me apresentar como uma bruxa. Nesse mesmo post do Pasto bão, ele virou o anjo faxineiro. Botei ele pra espanar toda a sujeira da casa!

Ele gostou da alcunha, e passou a se divertir a rodo (com trocadilho, por favor! ) com o cargo conquistado. Desde então, não me deixava em paz. E eu me amarrava nos comentários dele – sim, porque ele fazia questão de comentar T-O-D-O-S os meus posts – e, após apertar o botão publicar do meu wordpress, ficava imaginando: que será que o Arcanjo vai comentar dessa vez?

Sabia que ele era rapaz do Espírito Santo, chegado a esta ou aquela poesia, porque já havia comentado comigo. Mas não sabia exatamente qual a verdadeira identidade do meu angelical e preferido faxineiro. E já estava estranhando o silêncio dele. Tudo bem que eu estava sem postar há algum tempo, mas até isso ele me cobrava.

Foi quando eu recebi este comentário aqui, da Priscila:

Enviado em 20/10/2009 às 23:03

Olá, moça.

Aqui é a esposa do Miguel. Não se ele te contou, mas ele era um escritor muito famoso aqui no nosso estado. Infelizmente ele faleceu no dia 10 de outubro e não teve tempo de te responder.

Ele gostava muito das suas críticas no blog. Passei por aqui para te avisar.

Abraços,

Olá, moça.

Aqui é a esposa do Miguel. Não sei se ele te contou, mas ele era um escritor muito famoso aqui no nosso estado. Infelizmente ele faleceu no dia 10 de outubro e não teve tempo de te responder.

Ele gostava muito das suas críticas no blog. Passei por aqui para te avisar.

Abraços,

Fiquei arrasada. E joguei no oráculo, que era como ele se referia ao Google. Descobri quem era meu faxineiro preferido, e o que aconteceu com ele neste link aqui:

Morreu na madrugada deste sábado (10) o escritor Miguel Marvilla de Oliveira, de 50 anos. Poeta,  contista e membro da Academia Espírito-santense de Letras, Miguel estava internado desde a última segunda-feira, quando começou a apresentar sintomas de meningite, o que, segundo os médicos, o levou a uma infecção generalizada. Durante o velório, na manhã deste sábado, amigos do escritor fizeram homenagens com leituras de poemas dele. Marvilla foi sepultado às 11h, no Cemitério Cruzeiro do Sul, em Cariacica

Lembro muito bem de quando a minha mãe estava aqui, antes de meu filho nascer. Nós nos divertimos a rodo com os comentários do Miguel. Ela chegou inclusive a cogitar que o Miguel fosse um amigo de juventude (mas não era).

Poderia ter intitulado este post com algo como …e o anjo foi pro céu. Mas me recuso a sujar tão brilhante memória com o mais reles do lugar-comum.

Daí eu reparei que no dia 12 de agosto ele passou por aqui, recitou Alberto Caeiro (um dos vários codinomes de Fernando Pessoa) e concluiu com esta observação:

O último verso é lapidar. E é o meu mote. Tá no meu brasão: “Nossa única riqueza é ver”…

Então, Miguel, esta será a primeira das minhas homenagens a você, querido amigo. O título deste post é o mote do seu brasão.

À família do Miguel ficam aqui meus sinceros sentimentos. Compartilho com vocês a esperança de que, a esta altura do campeonato, ele esteja cercado de almas da melhor estirpe: Fernando Pessoa, Álvaro Moreyra, Érico Veríssimo… cer-te-za de que está todo mundo tomando um chopinho celestial com os anjos lá em cima!

Ao longo desta semana, vou publicar por aqui alguns dos poemas lindíssimos do Miguel, que descobri web afora. E vou relembrar alguns comentários deliciosos que ele deixou por aqui pelo caldeirão.

Pra deixar vocês todos beges e passados: descobri um MP3 da Coleção Disquinho com cantigas de roda. Pelo jeitão, deve ter sido gravado no início da década de 1960.

Eis que o MP3 com a música Atirei o pau no gato traz uma segunda estrofe da cantiga de rodaaaaaa!!!

Tô begeeeeeeee!!!

Vamos à letra da musiquinha:

Atirei o pau no gato-to

Mas o gato-to não morreu-rreu-rreu

Dona Chica-ca

(A)dimirou-se-se

Do berrô, do berrô que o gato deu

Dona Chica foi à policia-cia

E a polícia-cia não prendeu-deu-deu

Dona Chica-ca

(A)dimirou-se-se

Do berrô, do berrô que o gato deu

Em tempo: a grafia correta não é adimirar, mas admirar.

Considerando-se que tampouco é possível encontrar nos dicionários da Língua Portuguesa registros do verbete berrô, ficamos assim, né?

Daí que estava eu a navegar pelo (sempre ele!) UOL, e me deparei com uma manchete sobre um tal de colisor de hádrons ficar mais gelado que o espaço profundo, e resolvi clicar.

Claro, sexta-feira à noite, quando você vê alguma coisa relacionada a gelado, pensa logo na geladeira de cerveja (isso se você não for Sheldon Cooper). Por isso, resolvi ler a bagaça.

Não estou exatamente interessada em saber que diabos é um hádron (oras, essa informação não me será muito útil, a não ser que eu participe do Show do Milhão), mas vamos combinar que a legenda daí de cima não tem nada a ver com a foto, né?

E, se você ficou curioso, isto aqui é uma tamarutaca.

Enfim, sexta-feira, onze da noite. Um brinde, UOL!

Aconteceu o quê, meu filho?

Tá, ainda não é esse o post que eu tava preparando. Mas ele vai sair, aguardem. Quer dizer, a minha parte tá pronta, só falta a Letícia preparar a parte dela. Texto a quatro mãos, sabe como é, né?

Mas vamos ao que interessa (??) neste post aqui.

Daí que o marido acompanhava o jogo do Palmeiras pelo iPhone, por esse aplicativo fornecido por uma marca de cerveja (não vou dizer qual é, dãããã…).

E eu gostaria, sinceramente, de saber se sou só eu que vejo que o texto daí de cima, ainda que ínfimo, foi de uma infelicidade dupla, ou se textos desse naipe são o padrão em se tratando de futebol.

Quer dizer então que o Obina ganhou uma enfiada pela direita, não se sabe de quem, e o Vagner Love ganhou a enfiada do Cleiton, é isso? Devo perguntar se doeu ou se alguém gostou da enfiada? A manobra foi aprovada?Os moços pretendem repetir a enfiada? E, principalmente, pegaram o número do telefone de quem enfiou, meudeusdocéu?

Olha, eu estou aqui na maior torcida para que tudo dê certo, viu?

Qualquer maneira de amor vale a pena, já dizia sei lá quem…

Vou correr aqui antes que o feiticeirinho acorde.

O último post foi deletado na caradura mesmo. Na pressa que estava para postá-lo (culpa do feiticeirinho), não li direito o texto original.

O Arcanjo Faxineiro, que não dorme no ponto, me baixou um esporro muito bem dado e disse que o texto tava uma bosta. Ele fez comentário quilométrico e tudo, que eu deveria ter aprovado há algumas semanas, mas não fiz por falta de tempo. Para remendar o irremendável, optei pelo estilo papel higiênico: passa na bosta até a bosta sair toda (ou, no caso dos posts de um blog, tecla “excluir” é a serventia da casa).

Miguel, se você quiser que eu coloque seu comentário quilométrico aqui, é só pedir! Ele tá guardadinho no aconchego do meu agadê. Mas vamos ao que interessa. Tenho um post quilométrico pra botar pra fora antes que morra intoxicada aqui de tanto pensar nele. Vamos lá.